Эта весна мне слишком тесна в груди,
Но уже ношена, значит, не обменяешь.
По коридорам зеленым спешат трамваи.
Я захожу в один, говорю: "Судьба, эй!
Ну же, бери меня за руку и веди!"
"Воля твоя". И в пестрый водоворот
Тут же сливаются транспорт, дома и лица.
Мир превращается в сказку о глупых принцах,
Храбрых драконах и несчастливых птицах,
Гердах, которые все обращают в лед.
Я же не джинн из лампы, не Аладдин -
Сорок седьмой горожанин из чьей-то пьесы.
Это обидно и больно, но все же честно.
Я выхожу и молча бреду по рельсам.
И эта весна мне больше не жмет в груди.